夜幕低垂，老旧的社区足球场被路灯拉出长长的影子，草皮已经有些枯黄,但依然掩盖不住少年们奔跑时激起的尘土与荷尔蒙的味道。
林风喘着粗气，双手撑在膝盖上，汗水顺着下巴滴落在泥土里，他的小腿肌肉在微微颤抖，那是极度过载后的信号，在他对面，是一颗孤零零的足球，静静地躺在草地上,像是一只等待召唤的眼睛。
“林风，你有梦想吗？”
这个声音不是来自队友，而是来自记忆深处，那是高中体育老师老张，在一场决定能否进市队的选拔赛前夕，把他叫到一边时问的问题，当时林风才十六岁，瘦弱得像根豆芽菜,在球场上总是被强壮的对手撞飞。
那时候林风低着头，看着自己满是泥垢的球鞋，沉默了许久，他回答不上来，或者说，他不敢回答，在贫瘠的矿区小镇，谈论“梦想”是一件奢侈且显得有些矫情的事情，大家更关心的是，明天是不是要下井挖煤,或者家里那几亩地收成如何。
“我有梦想吗？”林风再次问自己,声音在空旷的球场上显得有些单薄。
他重新站直了身体，弯腰捡起球，脚背触球的那一刻，球滚向了球门，没有守门员，没有欢呼,只有风声穿过树梢。
如果足球少年没有梦想，为什么他们在烈日下暴晒？为什么他们在暴雨中奔跑？为什么他们的手指关节因为长期摩擦而变得粗大变形？
林风想起了那个夏天，电视里转播着世界杯决赛，一个不起眼的替补球员在加时赛打进绝杀球，那一刻，他仿佛看到了自己的倒影，那个瞬间，梦想不再是一个虚无缥缈的词汇，它变成了心脏剧烈跳动的频率，变成了脚踝处隐隐作痛的提醒,变成了想要把球踢进死角的本能冲动。
他开始疯狂地训练，没有球鞋就穿布鞋，没有草皮就在水泥地上练盘带，他想证明的，不仅仅是老张,更是那个曾经怯懦的自己。
林风深吸一口气，开始带球冲刺，他模仿着那些职业球员的动作，急停、变向、加速，每一次触球,都像是在和命运进行一次谈判。
“如果有梦想，它在哪里？” “它就在这每一次触球里。”
球划出一道弧线，重重地砸在球门立柱上，发出“砰”的一声巨响,在寂静的夜里格外清晰。
林风笑了，他看着那个还在弹起的足球，眼里的疲惫散去，取而代之的是一种名为“渴望”的光芒。
或许，对于足球少年来说，梦想并不一定要挂上“球星”、“职业”这样的标签，梦想就是此刻，在这个无人问津的夜晚，他依然愿意为了那一点点进步,拼尽全力地奔跑。
足球少年当然有梦想，他们的梦想或许不够宏大，不够闪耀，但它们足够滚烫，足以支撑他们穿越漫长的黑夜,直到看见黎明的第一缕光。